Super einsam

Manege frei

Der Kotti ist draußen, der Kotti ist drinnen. So ist die Lage. LASS ALLES STEHEN UND LIEGEN, UND HAU HIER AB!, ist in roten Großbuchstaben an alle vier Wände geschmiert. Ich reibe mir ungläubig die Augen, doch die Worte verschwinden nicht. Dafür bemerke ich Farbe an meiner linken Hand, mit der ich mir durchs Gesicht gefahren bin. Daumen, Zeigefinger und Mittelfinger sind weiß. Noch wackelig auf den Beinen wanke ich in Richtung Badezimmer. An der Türschwelle zum Flur schlage ich mir den kleinen Zeh an. Ich passiere die letzten verbliebenen Umzugskartons. Auszugskartons. Wann sie die wohl abholen lässt?

Im Bad ziehe ich mein T-Shirt aus, wische damit den Staub vom Spiegel und hoffe, heute etwas Besseres gezeigt zu bekommen. Mein Gesicht ist kreidebleich. Die Nase rot. Jetzt ist es also wirklich passiert. Ich bin der traurigste Clown vom Kotti. Nur leider niemand da, der applaudiert.

Ich studiere das aufgemalte Grinsen um meine Mundwinkel. Hat was, dieses Gesicht mal wieder lachen zu sehen. Ich huste. Metall und Benzin im Mund. Irgendwo in mir hat es gebrannt. Ich muss hier raus, brauche frische Luft in den verkokelten Lungen. Außerdem ruft ein neuer Job. Also Vorhang auf. Rauf auf die Oranienstraße und ab zum Bahnhof. Manege frei.

Ecki

Das ist jetzt schon die dritte Bushaltestelle, an der ich mit zügigen Schritten vorbeilaufe. Immer wieder bleibe ich stehen und drehe mich um, damit der 140er nicht genau dann angerauscht kommt, wenn ich zwischen zwei Stationen bin. Doch nichts deutet darauf hin, dass er heute überhaupt noch Bock hat, aufzutauchen.

Am Mariannenplatz, Ecke Waldemarstraße, komme ich an meiner Stammkneipe vorbei. Sie heißt schlicht und einfach »Eckkneipe«. Mein schlechtes Gewissen meldet sich, weil ich in den Augen von Claudi, der Wirtin, schon wieder viel zu lange nicht mehr hier war.

Ich hätte Lust, mal wieder dort »einzukehren«, aber ich soll heute für einen Sprecherjob nach Leipzig, dreihundert Euro schnell verdientes Geld, und in fünf bis sechs Stunden müsste ich wieder hier sein. Zu meinem Glück ist Claudi nicht in Sichtweite und verführt mich somit nicht zu einem Bier, indem sie mir erst mal einen Spruch drückt. Das ist ihre Love Language. Wie ich überhaupt aussehe, und warum ich nicht mehr komme, und dass sie am Sonntag beim Bingo auf mich zählt, und ob ich nicht ’n Bierchen trinken will, scheiß doch auf die Uhrzeit, das sind nur Zahlen, und die sagen morgen eh wieder das Gleiche. Und vermutlich würde ich ihr gar nicht antworten, dass der leidvolle Umstand, so scheiße auszusehen und hier so verloren rumzugeistern ganz leicht als »Herz kaputt« diagnostiziert werden kann und dass ich deswegen auch nicht mehr vorbeikomme, weil ich riesige Angst vor dem übermächtigen Kater am nächsten Morgen habe. Claudi, und da beginnt doch schon das Problem, ich hab die Nummer meiner Ex noch auswendig im Kopf, und das ist nicht gut, das darf auf gar keinen Fall passieren und würde aber passieren, wenn ich in der einen Hand meinen besoffenen Kopf und in der anderen mein Handy halte, weil ich kenn mich doch, und ich kenn Bruder Alkohol, und ich weiß, was passieren kann, wenn die beiden aufeinandertreffen, und deswegen würde ich vielleicht lieber kein Bier nehmen, weils auch eh nie bei einem bleibt, weil das erste schmeckt und ist aber auch so schnell leer, und das zweite schmeckt noch viel besser und ist aber auch wieder so schnell weg! Sag mal, Claudi, habt ihr die Gläser kleiner gemacht, oder was ist das hier, mach mir mal bitte ’ne große Tulpe! Aber mit ’ner richtig schönen Schaumkrone zur Feier des Tages, ich hab nämlich endlich wieder ’nen Job, Einkommen, Cash, Cash, Cash, und mit der Kohle fahr ich morgen direkt weiter nach Frankreich ans Meer und setz mich in die Dünen, darauf erst mal Prost!

Und genau so gehts weiter, das dritte und vierte wird zwar mit weniger Gier reingeschüttet, aber man ist halt so schön heiß gelaufen, und der Motor schnurrt richtig gut, und von da an muss man eigentlich nur noch laufen lassen, die Dämme sind gebrochen, der Hahn soll einfach laufen, lass laufen, Claudi, immer rein in die Kugel! Und ab und zu, wenn der Gaumen mal ’n Appetitchen nach was anderem hat, dann löscht man halt mit ’nem Futschi, das is ja eh mit einem Schluck weg, und irgendwann wird man ’n bisschen müde von dem ganzen Pils davor und schwenkt um auf Gin Tonic, und das peitscht einen dann doch noch mal ganz anders an, und dann is man plötzlich wieder wach und euphorisiert, CLAUDI!

Das ist aber auch einfach der geilste Laden hier im Kiez, hier im Eck, bevor die euch raushauen, hauen wir die tot, weil man hier eben sein darf, wie man will, und sowieso will man sich jetzt auch bisschen bewegen, weil man lag ja so lange auf diesem elend hässlichen Sofa, warum hat man das Scheißding nicht einfach auf der Straße stehen lassen beim letzten Umzug und direkt ’n neues gekauft, ja, vermutlich, weil man keine Kohle mehr hatte, aber genau das is ja das Geile an der Eckkneipe hier, Claudi, an der Ecki, weil Dinge, die man mag, die kriegen Spitznamen, und ein »i« hinten dran machts harmloser und netter, so wie der Kotti doch eigentlich auch ganz süß klingt und vielleicht kurz vergessen lässt, dass sich die Junkies da eben halt auch tot fixen oder im Durchgang liegen oder bei mir im Kellereingang fixi-fixi und cracki machen, aber dann wird man so emotional auf einmal, weil das könnte man auch selbst sein, der da liegt und nur noch will, dass es warm wird und kurz mal nicht wehtut, weil man mit den Gedanken wieder ganz frisch in der offenen Wunde einer verlorenen oder beendeten Beziehung ist, und dann bringt Claudi zum Glück noch ’n Pils, und das schmeckt wieder herrlich.

Boah Claudi, habt ihr das Fass gewechselt, oder warum schmeckt das jetzt hier noch mal so ganz anders frisch, leck mich am Arsch oder wo du willst, is das lecker, auch wenn sich hinten im Kopf so ’n ganz kleiner Kopfschmerz anmeldet für später und die Sorge, wie man das alles bezahlen soll, eigentlich direkt mit. Aber das is ja auch wieder das Geile, Claudi, dass ich hier zur Not auch anschreiben kann, und auf jeden Fall merkt man dann nach dem Rettungsbier, das mich endlich wieder hochgeholt hat, weil ganz kurz war ich ganz dolle traurig, aua, wie das alles tief in mir drin wehtut, das ist purer Schmerz, das brennt, den muss man löschen, das können wir hier gar nicht gebrauchen zwischen all den anderen Traurigen, da kippt die Stimmung im Rettungsboot ganz schnell, und deswegen, und weils doch gerade wieder bergauf geht, merkt man dann, dass noch mal so ’n Futschi gut wäre, weil diese Traurigkeit, die haut jetzt nach Lust und Laune mal ganz doll gegen den Bug und haut den einen oder die andere auch einfach von Bord, und da muss man aufpassen, so wie das schwankt auf hoher See, immer gut festhalten an seinem Glas, weil fast hätte ich angerufen, CLAUDI, FUCK, aber nur fast! Ha! Denn mein Handy is zum Glück gerade hinterm Tresen beim Aufladen oder geklaut oder was weiß ich eigentlich, wo is mein Handy? Immer ist dieser beschissene Drecksakku leer. Genauso leer, wie ich es bin, wenn ich mich nicht endlich mal wieder richtig schön volllaufen lasse. Geiler Suff hier, Claudi, jaaa!, Claudi, das hier ist die echte Welt, verstehst du das?

Und mir gehts gut, und ich will mich bewegen, und deswegen spiel ich jetzt ’ne Runde Dart, weil Dart is nun mal auch Sport, und ich schwitz auch total, merk ich, und ständig renn ich aufs Klo und muss pissen, weil ich ja auch total die Übersicht verloren hab, wie viel Liter Bier ich schon hatte, aber die Flasche is jetzt eben entkorkt, und dann läufts den ganzen Abend nur noch durch mich durch, oben rein, unten raus wie bei so ’ner Wasserrutsche, und irgendwann trink ich ’n kleenet Null-Dreier, weil ich vielleicht langsam runterpegeln will, und außerdem ist das so schön prickelnd bis zum Schluss, aber dann is das doch wieder zack leer getrunken während dem Dartspiel, was gerade auch richtig, richtig gut läuft – also, das musst du dir mal vorstellen, Claudi, das is Bestimmung, ich bin gemacht für das Leben eines Dartprofis, ich treff wirklich genau da, wo ich hintreffen will, oder zumindest trifft mein Gegner nicht mehr dort, wo er hintreffen will, und deswegen gewinn ich das Ding hier einfach mal souverän, und dann muss ich schon wieder pissen, aber im Radio läuft auf 94,3 RS2 genau in diesem Moment Goldener Reiter von Joachim Witt, und ich krieg ’nen Lachanfall, weil vielleicht gehts in dem Song ja auf ’ner anderen Ebene eigentlich um ’nen Reiter, der sich vollgepisst hat, und man muss halt nur genau hinhören, verstehst du, Claudi? Oh, du bist überhaupt nicht Claudi, aber is auch egal, weil hör mir mal zu, das wusstest du bestimmt noch nicht: Das is genau wie bei Golden Brown von The Stranglers, wo es auch einfach nur um Heroin geht, da muss man erst mal die Ebenen begreifen hier mit den goldenen süffigen Kugeln und Tulpen um uns rum, und Claudi soll das Scheißding jetzt mal lauter machen hier, is ja noch keine Sperrstunde, und die Nachbarn sollen halt wegziehen und sich verpissen, wenn denen das hier zu rau is, DANN VERPISST EUCH